Caracas, ciudad monstruosa

Estimados Liponautas

Hoy tenemos el agrado de compartir un texto de nuestro amigo Héctor Seijas hace un acercamiento a la ciudad de Caracas en su día, el 25 de julio. Es un inédito en la red.

Deseamos disfruten de esta propuesta literaria.

Atentamente

La Gerencia.

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Por Héctor Seijas

¡Ciudad monstruosa, noche sin fin! Ésta terrible exclamación, desasosegada, la profiere Arthur Rimbaud y aparece en las Iluminaciones.

El monstruo va por dentro. Nos habita –en este momento lo escucho rumiar desde la prehistoria–. Es un reptil. Sí, estoy seguro de que es un réptil. Y, repito, está adentro de cada uno de nosotros, nos habita. Y algo más –esto lo sostengo sin ser darwinista–: la edad del monstruo se remonta a los orígenes de nuestra especie.

Recorre nuestra espina dorsal y su corazón late como si durmiera un sueño de milenios. Millones de años traslucidos en escamas y garras y colmillos. Y unos ojos amarillos que nos miran desde los confines; desde cada abismo en particular.

Sus pupilas son verticales y posee un doble párpado que lo mantiene en permanente vigilia; desde la noche sin fin.

La temperatura de su sangre es fría. Misma de los glaciares y de las aguas primigenias.

Reposa con las mandíbulas abiertas, a la espera de algún bocado y su lengua es anaranjada, tirando al amarillo; siempre el color amarillo que refulge (como un sol).

El hambre del monstruo es un hambre ancestral, hambre de hambres.

Es capaz de devorar el universo entero.

Aunque puede soportarla sin morir, pues, el hambre es la esencia de su ser.

Y sin embargo palpita, su corazón palpita y palpita y no existe un reloj que pueda medir el tic tac de sus latidos.

Eso que llamamos Historia no le incumbe, dado que no contiene mitologías ni piensa ni manifiesta sentimientos similares al amor o el odio.

No llora, ni ríe.

La soledad del monstruo es inmensa, inabarcable. Lo colma todo a su alrededor y por las noches, que se confunden con los días y que forman una misma sustancia cenagosa, se mueve con sigilo. Se desplaza por el cauce de las venas.

Está allí, siempre ha estado allí. Antes y después del Diluvio.

No posee un nombre que sea único; pero hay emblemas, símbolos que lo identifican. Innumerables representaciones que nos previenen acerca de su poder, semejante a la Bestia del Apocalipsis.

No es comparable a ningún otro animal, porque la zoología no es capaz de clasificarlo, ni la Razón.

Palpita en cada célula y su respiración es tan profunda como un volcán.

Nada, a contracorriente, como un espermatozoide y está facultado para devorar a su presa sin que ésta se dé cuenta.

Tampoco hay un microscopio, por potente que sea, que pueda aislarlo con el ojo del científico y predecir su comportamiento.

Aunque no posee un tamaño específico, puede ser tan minúsculo y ser tan enorme que su presencia se confunde en una sola y única presencia inabarcable: la ciudad monstruosa.

Ah, y se multiplica, el monstruo se multiplica hasta formar una multitud, una legión, un ejército, una horda. Una muchedumbre devoradora cuyo refugio son las cloacas y las esclusas y los albañales y las alcantarillas y las avenidas atapuzadas de basura.

Y puesto que el monstruo es la encarnación masiva de la esfinge. Está en mí y está en ti y está en aquél y en aquél otro. Y es el punto, el vértice, el principio sin final.

Uno de los rostros multiplicados se refleja en las escamas de la cola retorcida. Es una joven madre que ha bajado desde los cerros de Catia a vender y a comprar basura. Como ella, deambula una legión de madres apostadas a la entrada del metro, por la esquina de Capitolio. Y más abajo, hacia el sur de la miseria. Estas madres son jóvenes y flácidas, muy delgadas, y las hay viejas, o que han envejecido prematuramente, que calman el hambre de las criaturas sacándose una teta seca que es chupada por chupar.

Grafitis alusivos reproducen un lema dibujado con plantillas: “El horizonte es de los pobres”. No “el esplendor de la pobreza”; sino la opacidad de la pobreza, la enfermedad de la pobreza, enfermedad de enfermedades.

Una mujer en cuclillas ofrece al menudeo espirales Plagatox, para espantar los zancudos, que rivalizan con otros insectos, como cucarachas, piojos y alacranes, por las escamas del monstruo que dormita: antes del Diluvio, mucho antes.

La noche del monstruo engendra más noche. Comprende el horizonte de los pobres: una selva, impregnada de malos alientos, donde los vientos se han paralizado. Olores fétidos provenientes de las entrañas podridas por la difteria, el paludismo, la tuberculosis. No hay ojos sino membranas que acechan desde cualquier ángulo. Y navajas oxidadas para despellejar perros y gatos que luego son digeridos. Medio hervidos, medio muertos.

Sobre la piel de la ciudad monstruosa, una costra impredecible, cubre de escoriaciones los edificios, los árboles y hasta los espejos, donde nadie se mira, tal como es.  Por los albañales se cuela una espuma sin líquidos. Una espuma seca; tan seca como la teta chupada por chupar, por hacer amagos, por calmar el hambre. Que no perdona. Que no permite pensar.

Ojos como membranas secas. Cerebros sin glucosa. Arterias de cloacas. Alcantarillas colapsadas. A la hora de la hora.

Raudas motos sin placa recorren las avenidas en busca de alguien que está en todas partes y a quien se debe perseguir para cumplir las órdenes dictadas por el hombre gordo, cuyos bigotes ocultan un labio leporino. El mismo que baila acompañado del grupo musical Madera junto con su esposa cuello de tortuga.

Por los lados de Quinta Crespo los hombres sin valor comercian con los huesos robados del cementerio. Éstos serán utilizados para los ritos de la palería. En la India serían los hijos de Kali, la Negra. Diosa-reina de las inmundicias, con sus collares de calaveras y sus muñones rotos. Dueña y señora de los cadáveres que andan por la ciudad monstruosa, pidiendo, gimiendo y escarbando la basura, donde procuran los restos de pellejos, los cartílagos grasientos y las verduras podridas que luego revenderán a otros cadáveres que integran una casta, una prole lumpen, una masa que no duerme ni despierta, únicamente anda, como Lázaro después de la muerte. Y este horizonte de los pobres, donde chapotean las aguas cenagosas de una maldición, ha sido arbitrariamente concebido y propiciado por el hombre gordo que baila el areito de los zamuros. Y por los funcionarios de la muerte. Por la burocracia de la muerte. Que tiene miles de cabezas y un solo estómago que no se sacia.

Los collares de Kali, la Negra, retienen el opaco brillo del cobre, el aluminio y el plomo; aleaciones sustraídas de los aparatos de aire acondicionado que gotean, desde lo alto de las oficinas, segregando las aguas residuales que impregnan las Torres del Silencio, olorosas a sobacos, a orines amanecidos, a locos sin bañar. Estas aguas riegan con su paso subrepticio, lento y persistente, breves matorrales, menudos arbustos, microscópicos líquenes, diminutos hongos y pequeños cactus que avanzan como los peones de un bosque en formación, sobre los muros, sobre los quicios, sobre los cimientos y sobre las vallas oxidadas, en cada entrada y en cada salida de la ciudad monstruosa.

   

El horizonte de los pobres muestra (en primer plano) una secuencia   de imágenes vinculadas a la corrupción que se cierne sobre la ciudad. Semejantes a las que muestra en su película Pier Paolo Pasolini: Edipo Rey. Después que Edipo lo ha transgredido todo, siendo como es, criminal incestuoso y parricida. Tanto las leyes de la sociedad como las leyes de la naturaleza. Caracas es como la ciudad de Tebas, invadida por enjambres de moscas. Mientras el gordo de labio leporino baila  el areito de los zamuros, junto a su esposa cuello de tortuga, acompañado de militares y paramilitares (tontons macoutes), armados con fusiles Kaláshnikov.

Una señora, que ha buscado refugio en la Biblia, ante tanto absurdo cuajado de miseria, previene, arengando a la multitud, con el recitado del profeta Jeremías:

Y si te preguntan: ¿Adónde hemos de ir?, les responderás: Así dice Yavé: El que a la muerte, a la muerte; / el que a la espada, a la espada; / el que al hambre, al hambre; / el que al cautiverio, al cautiverio.

Y prosigue: Yo les daré por regidores cuatro deudos, oráculo de Yavé: la espada para matar, los perros para arrastrarlos, las aves del cielo  y las fieras del campo para devorarlos y consumirlos. Y los haré el terror de todos los reinos de la tierra a causa de Manasés, hijo de Ezequías, rey de Judá, por cuanto hizo en Jerusalén. (15-2)

La señora distribuye revistas Atalaya, en compañía de un grupo de “testigos” vestidos con trajes flux y corbatas oscuras. Siente desprecio por la Babilonia que contiene el horizonte de los pobres. Para ellos las leyendas bíblicas se reiteran (literalmente) en el tiempo de los tiempos. Principalmente la idolatría y el fetichismo: dinero, oro, estatuillas de barro, propaganda, marcas de mercancías y más basura. Cualquier versículo, salmo o línea escogida al azar, lo reitera. Y así lo proclaman, por boca de la señora que, esta vez, vocifera unos versículos de La Biblia, tomados del libro Sabiduría:

Ellos, en medio de una noche realmente impenetrable, / salían del fondo del insondable hades, / durmiendo el mismo sueño. Unos, agitados por prodigiosos fantasmas; / otros, desfallecidos por el abatimiento del ánimo, / sorprendidos por un repentino e inesperado terror. (17-13/14)

Y: visiones de sueño / terriblemente los turbaron, / cayendo sobre ellos temores inesperados. (18-17)

Plegaria de Los Sepulcros Blanqueados

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Héctor Seijas 

Ha publicado: La posibilidad infinita (1989); La flor imaginaria (1990); Cuadernos de pensión (1994); Cruz del Sur, una revista, una librería, una causa (2002); Comprensión de nuestras ciudades (2005); Siete poetas rumanos (2009); Caracas revisited. Una poética de la nocturnidad (2010); Amada Caracas. Antología esencial de la ciudad contemporánea (2014) y El spleen de Caracas. Crónicas en el bajo mundo (2015). Ha colaborado en publicaciones periódicas de larga enumeración. Fue jefe de redacción de la revista A Plena Voz y durante la cuarta república trabajó como docente en barrios de pobreza crítica para el ministerio de la Cultura, la Biblioteca Nacional, el Ministerio de la Familia y otras instituciones. Hasta el año pasado (2015) se desempeñó como cronista en El Correo del Orinoco, pero fue desalojado de allí por una junta interventora. En la actualidad, integra el Ejército de Reserva del Proletariado, a causa del desempleo inducido por el macartismo y la lumpen burocracia que prevalece.  Por ahora. 

P.D.: En busca de editor: Los asesinos del zen. Crónica de los hombres infames (2016).