Estimados Liponautas
Hoy compartimos con ustedes tres poemas del escritor venezolano José Pulido vertidos a la lengua de Sofía Loren, el italiano. Escogimos la imagen de Sofía Loren para abrir esta entrada porque suponemos que los vínculos de la memoria de Pulido serán mas fuertes con la filmografía de esta diva. Esta entrada será sazonada con otros tres poemas visuales de la república italiana que fueron tomadas de la entrada titulada Carrá, Bellucci, Cucinotta y otros términos básicos del italiano
"Venezuela está fuertemente vinculada con Italia a través de lazos culturales y poblacionales desde los tiempos en que formábamos parte del Imperio Español.
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| Raffaella Carrá. Imagen tomada de aquí |
En Venezuela fue muy popular la cantante y bailarina Raffaella Carrá, que se convirtió en una visitante usual del mago de la cara de vidrio en los año 70 y 80.
MALENA 2000 trailer subtitulado
https://m.youtube.com/watch?v=jXpGwZuWlfE
Otra actriz y modelo que se ganó el aprecio del público venezolano fue María Grazia Cucinotta con su participación en la película de Il Postino del año 1994. Luego sería la causa de que muchos hombre se volvieran consumidores de nicotina al convertirse en la Chica del cigarrillo en el filme 007: el mundo no basta
Ahora podrán disfrutar de María Grazia Cucinotta en bicicleta..."
Richard Montenegro
Disfruten ahora de los poemas de José Pulido.
Atentamente
La Gerencia.
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3 poesie di José Pulido (Venezuela)
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Lo que mi madre quería
A mi madre le bastaba una taza de café
para mantenerse activa en el sueño y la verdad
creo que podía estar un año sin morirse ni entristecerse con apenas tener una taza de café en su mano derecha pequeña y delicada a duras penas
Pero jamás sabré a ciencia cierta qué preferían sus gustos ancestrales
resguardados como joyas en su particular espíritu
que se intuía como una racha antiquísima de vapores vegetales
Ella solo hacía cosas para los demás
hervidos, frituras, dulces de lechosa, de cabello de ángel, guarapos de llantén, emplastos de sábila
remedios para el asma y para el pasmo
Su jardín era una posesión tan adorada que sembraba sin parar hasta preguntarse a veces qué mata será esta
Sé que le encantaba vivir
aunque casi nunca la vi celebrar algo porque trabajaba sin horario
y se dedicó a morir lentamente a los 94 años de edad aferrada a un enorme corazón
hinchado de bondades y por la picada de un insecto
que la conoció en su juventud y no resistió la tentación
no sé qué le gustaba más de la vida
pero cuando estaba sola
cantaba y bailaba
una vez la descubrí desde una rendija
y pensé en el acto qué canción será esa
Siendo una niña tiempo atrás lejano
con un cielo más nuevo que el de ahora
de un tosco frescor el aire entre los vientos
y un sol más libre jineteando lomos
-Juegos y espejos, reflejos de agua yéndose,
charrasca del universo entre las piedras,
filigrana de ilusiones con ganas y sin ganas,
largavista para verse los dedos,
arpa de vidrio frío para callarse la cara-
le gustaba pescar en los arroyos
que la gente consideraba ríos
pescaba con sus manos esos corronchos negros de hacer sopa, corronchos feos, feos, feos y tan sabrosos
ella cocinaba desde que tenía uso de razón
y bailaba y cantaba cuando estaba sola
* * *
Quel che mia madre voleva
A mia madre bastava una tazza di caffè
per mantenersi attiva nel sonno e nella verità
Credo che avrebbe potuto stare un anno senza morire o rattristarsi tenendo una tazza di caffè a stento nella sua piccola e delicata mano destra.
Ma non saprò mai con certezza quali fossero i suoi gusti ancestrali.
custoditi come gioielli nel suo spirito particolare
che si intuiva simile a un’antichissima vena di vapori vegetali.
Faceva solo cose per gli altri:
bolliti, fritture, dolci di latte, con capelli d’angelo, sciroppi di piantaggine, intrugli d’aloe vera
rimedi per l’asma e l’indolenzimento
Il suo giardino era una proprietà così adorata che seminava senza sosta fino a domandarsi a volte che cespuglio fosse quello
So che amava vivere
anche se non l’ho mai vista festeggiare quasi nulla perché lavorava senza orari
e si è dedicata a morire lentamente a 94 anni aggrappata a un cuore enorme
gonfio per bontà e per la puntura di un insetto
che l’aveva conosciuta in gioventù e non aveva resistito alla tentazione
non so cosa le piacesse di più della vita
quando però restava sola
cantava e ballava
una volta la spiai da una fessura
e facendolo pensai quale canzone sarebbe stata quella
Da bambina molto tempo addietro
con un cielo più nuovo di quello di oggi
fra i venti l’aria di una frescura grezza
e un sole più libero che cavalcava a pelo
-Giochi e specchi, riflessi d’acqua che si allontanano,
sciabola dell’universo tra le pietre,
filigrana di illusioni con voglia e senza voglia,
lente per guardarsi le dita,
arpa di vetro freddo per zittirsi il viso-
le piaceva pescare nei torrenti
che la gente considerava fiumi
pescava con le sue mani quei pesci d’acqua dolce neri buoni la zuppa, pesci brutti, davvero brutti, orrendi e così saporiti
lei cucinava da quando aveva l’uso della ragione
e ballava e cantava quando restava sola
ÓPTICA DE PECHO ABIERTO
No se puede tener la bienaventuranza,
el gran bien, la felicidad de larga duración
es menester ensanchar el alma, atrapar lo que puedas
y saborear lo breve
“La beatitud se funda en el acto de ver,
y no en el amor a Dios, que viene después”.
decía Beatriz
Guardo los ojos mientras van pasando
injertos de cantares en bandadas
vientos rotundos que no reconocen
el andar de las piedras
ni el callar de los lobos
Cierro los ojos
para que no sufran desmoronamiento
las habitaciones
(en el silencio abundan
respiraciones de otros seres,
hierbas de fuego,
música durmiendo debajo de los pisos)
apago la mirada
para que se extravíen mis pecados
que se la pasan inventando selvas
y fabricando aguardiente propio
con flores nacidas
en las entrepiernas de las inspiraciones
y ahora esta sensación carnívora
más vieja que una iglesia
copia tus facciones mientras me devora
Por eso no despejo las pupilas
para que no se quiebren
las botellas de ajenjo de lord Byron
y no se desparramen
las rumas de tantas bibliotecas
¡ay, tus libros!
-Cada nueva emoción es una tumba
donde lord Byron se levanta-
no quiero abrir los ojos
mi cara ha sido tapiada por la tuya
de tanto detallarte
(mirarte fijamente la frente, la nariz,
entre ruidos y espuma,
desde el Polifemo de la lavadora,
-como clavos calientes los ojos en la bruma-
“¿Por qué tanto mi rostro te enamora
que no ves el jardín?” dijo Beatriz)
Las pestañas extrañas sospechan un delirio
no me atrevo a mover tus poderosos labios
mis huesos creen que cantan porque tu piel los toca
flautas miserables
Estoy orbitando en el silencio de una fotografía
la caseta callejera toma retratos sin sonrisa
mientras indicas como por encanto
que hunda el botón cuando se ponga verde
no sé calcular la seriedad que exige este momento
y la cámara invisible es una potestad que nos rodea
Cierro los ojos para no distraerme
con la inmensa pizarra, tu pizarra
líneas de tiza marcando
las huellas de quienes se fueron por los aires
Para decirlo de una vez y sin adornos:
sé que si abro los ojos
estarás ubicada detrás de una cortina
y tienes que ser tú, porque si no lo fueras
significaría que no he llegado todavía al purgatorio
* * *
OTTICA A PETTO APERTO
Non si può possedere la beatitudine,
il bene grande, la felicità duratura
è necessario dilatare l’anima, prendere quello che si può
e assaporare il breve
“La beatitudine si compie nell’atto del vedere,
e non nell’amore per Dio, che viene dopo”.
diceva Beatrice
Guardo gli occhi mentre vanno passando
inserti di canti in stormi
venti forti che non riconoscono
l’andare delle pietre
né il silenzio dei lupi
Chiudo gli occhi
in modo che non soffrano un collasso
le stanze
(dentro il silenzio abbondano
respiri di altri esseri,
erbe infuocate,
musica dormiente sotto i pavimenti)
spengo lo sguardo
così che si disperdano tutti i miei peccati
che seguitano a inventare giungle
e a produrre loro propria acquavite
con fiori nati
negli inguini delle ispirazioni:
questa carnivora sensazione adesso
più vecchia di una chiesa
copia i tuoi lineamenti mentre mi divora
Per questo non libero le pupille
perché non vadano in frantumi
le bottiglie di assenzio di Lord Byron
e non si disperdano
le pile di tante biblioteche
Ah, i tuoi libri!
-Ogni nuova emozione è nuova tomba
dove Lord Byron s’alza
non voglio aprire gli occhi
la mia faccia è murata dalla tua
per tanto dettagliarti
(osservarti fisso la fronte, il naso,
in mezzo a schiuma e rumori,
dal Polifemo della lavatrice,
-come chiodi bollenti gli occhi nella nebbia-
“Perché il mio viso ti innamora tanto
da non riuscire a vedere il giardino?” disse Beatrice)
Le ciglia strane sospettano un delirio
non oso muovere le tue labbra potenti
poiché accarezzate dalla tua pelle credono di cantare le mie ossa
miserabili flauti
Vado orbitando nel silenzio di una foto
la casetta di strada si presta a ritratti senza sorriso
mentre la indichi come per incanto:
pigia il pulsante quando diventa verde
non so quantificare la serietà che esige quel momento
e ci circonda tutto il potere della camera invisibile
Rinserro gli occhi per non dover distrarmi
con l’enorme lavagna, tua lavagna
linee di gesso che vanno disegnando
le orme di chi se n’è andato per aria
Per dirla tutta e senza troppi orpelli
so che se aprirò gli occhi
ti vedrò ferma lì dietro una tenda
e devi essere tu, perché se non lo fossi
vorrà dire che ancora non sarò arrivato nel purgatorio.
José Pulido (Villa de Cura, Aragua, Venezuela, 1945).
La tortura ignorada
Dejen de estar torturando a esas iguanas
gritaba mamá sin ver lo que hacíamos,
cortábamos la barriga, jalábamos la tripa
sacábamos los huevos,
no pensábamos en la crueldad
ahora mi conciencia siente el dolor de las iguanas
aunque sigan comprobando que para morir
solo necesitan caminar sobre los árboles
unos pocos metros
En la infancia ignoraba que vivía en dictadura
una vez escuché que habían torturado
a un conocido de la familia y las torturas
lo habían acabado: entendí claramente
El señor renqueaba y se detenía unos instantes
a respirar ansioso y decían que había regresado
para morir y una tarde fuimos al velorio
en su casa donde había una gruta con una virgen
y nos dieron chocolate y nadie hablaba de las torturas
Yo era el pequeño ciudadano de un país
donde un dictador
podría convertir a cualquier niño
en soldado, policía, torturador o torturado
apenas creciera
La familia hacía todo lo posible
para que uno comiera y fuera a la escuela
y jugara con la mayor cantidad de fantasía disponible
Nosotros, niños de ayer, ancianos de hoy, quisiéramos
no ignorar que estamos viviendo
en una dictadura mundial de orondos bandidos
pero la familia hace todo lo posible
para que uno coma y se tome
las medicinas
* * *
La tortura ignorata
Smettetela di torturare quelle iguane
mamma urlava senza vedere quel che facevamo,
tagliavamo la pancia, tiravamo le budella
toglievamo le uova,
non pensavamo alla crudeltà
ora la mia coscienza sente il dolore delle iguane
anche se continuano a dimostrare che per morire
hanno solo bisogno di camminare sugli alberi
pochi metri
Da bambino ignoravo di vivere in dittatura
una volta ho sentito che avevano torturato
un conoscente della famiglia e le torture
lo avevano finito: capii chiaramente
Il signore zoppicava e si fermava per qualche istante
a respirare ansiosamente e dicevano che era tornato
per morire e una sera andammo alla veglia funebre
a casa sua dove c’era una grotta con una vergine
e ci diedero del cioccolato ma nessuno parlava di torture
Ero il piccolo cittadino di un paese
dove un dittatore
potrebbe trasformare qualsiasi bambino
in soldato, poliziotto, torturatore o torturato
appena fosse cresciuto
La famiglia faceva tutto il possibile
perché uno mangiasse e andasse a scuola
e giocasse con la maggior quantità di fantasia disponibile
Noi, bambini di ieri, anziani di oggi, vorremmo
non ignorare che stiamo vivendo
in una dittatura mondiale di tronfi banditi
ma la famiglia fa tutto il possibile
perché uno mangi e prenda
le medicine.
TESTO EDITO NELLA NUOVA ANTOLOGIA “IL BUIO DELLA RAGIONE. POESIE E TESTIMONIANZE CONTRO LA TORTURA”, A CURA DI MARCO CINQUE E VITO DAVOLI, 2024
11 LUGLIO 2024 / VITO DAVOLI
José Pulido. Poeta, scrittore e giornalista venezuelano, è nato a Villa de Cura, il 1° di novembre del 1945. Attualmente vive a Genova. è stato in forze alla rivista BCVCultural, del Banco Central de Venezuela fino al 2012 e alla rivista Circunvalación del Sur edita per i tipi del Círculo Metropolitano de poesía, 2008. Ha diretto le pagine di arte de «El Nacional» (1981-1988), del «Diario de Caracas» (1991-1995) e di «El Universal» (1996-98). Membro fondatore dei supplementi Bajo Palabra (Diario de Caracas-1995) e El otro cuerpo (Supplemento dell’Ateneo di Caracas, in «El Nacional»-1997-1998).
José Pulido
Redattore capo, sotto la direzione di Salvador Garmendia, della rivista «Imagen» (1994-1996). Corrispondente dell’Agenzia Giornalistica Venezuelana, Venpres in Perú, 1990. Corrispondente della Organización de Estados Iberoamericanos, (settore Scienza e Cultura)1992 e Consigliere del Museo di Arte Contemporanea “Sofía Imber”. 1996.
Nel 2000 ha ricevuto il Premio Municipale di Letteratura, Sezione Poesia, per la silloge Los Poseídos. Ha ottenuto il secondo premio di narrativa “Miguel Otero Silva” promosso dall’Editrice Planeta, con il racconto Una mazurkita en La mayor.
https://pubblicazioniletterarie.altervista.org/3-poesie-di-jose-pulido-venezuela/
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| José Pulido. Fotografía de Gabriela Pulido Simne |
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