Estimados Liponautas
Hoy tenemos el agrado de hacerlers llegar esta enrtrevista a la poetisa venezolana Yolanda Pantin.
Deseamos disfruten de la entrada.
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Entrevista: Yolanda Pantin: ‘Siempre quise ser artista’
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| La autora en medio de las estanterías de la Biblioteca del Centro Cultural Benjamín Carrión. |
El escritor está solo
El escritor está solo
solo ante él
solo ante el mundo
solo ante la persona que ama
Esto último lo aterra
“¿cómo solo?”
Trata de poner en orden sus pensamientos
-la persona amada tiene los ojos color miel-
El escritor tiene un gran miedo
“¿qué diferencia este amor del otro?”
-la persona amada lo mira desde el fondo de sus ojos-
El escritor está aterrado
El amor blande su arma contra un niño
Yolanda Pantin
De «Poemas del escritor»
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La escritora venezolana, Premio Casa de las Américas, participó en ‘Escritor Visitante’.
Redacción DAMIÁN DE LA TORRE AYORA
La poeta venezolana Yolanda Pantin no esconde su cara de asombro al entrar a la Biblioteca del Centro Cultural Benjamín Carrión (CCBC). Los libros son lo primero en llamar su atención. Pero, después, con una mirada más curiosa, se fijará en cómo ingresa la luz a aquel espacio: la luz, al igual que el lenguaje, son sus obsesiones.
Ella llegó a Quito para participar en la sexta edición de ‘Escritor Visitante’, una propuesta del CCBC y La Caracola Editores. En el encuentro compartió su ponencia ‘Luces y sombras de la poesía venezolana reciente’, fue entrevistada en vivo y ofreció un recital poético.
Parte de la denominada Generación del 78. La poeta dice que de aquella época conserva el espíritu anárquico, “algo que permanece vivo, aunque el tiempo nos vuelva más calmos”. Y con esa calma, y dejando escapar algunas risas, respondió cada pregunta que se le planteaba.
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| De izquierda a derecha: Yolanda Pantin ,Vasco Szinetar y Carol Prunhuber |
El olfato está conectado a la memoria. Años atrás, perdiste este sentido. ¿Escribir te ha permitido mantener la memoria?
Un poco más de 20 años que he perdido ese sentido. Curiosamente, la pérdida del olfato coincidió con la salida mía de mí. La poesía es un caminar, un recorrido, y hasta ese momento había estado atrapada en mí, ensimismada, con las puertas y ventanas cerradas. Cuando perdí el olfato, se abrieron las puertas y ventanas: entró la luz. Hay un verso de Blanca Varela que parece una obviedad, pero lo entiendo perfectamente: “La luz existe”.
Esa luz ¿cómo cambió tu poesía?
Hay un libro, de los que quiero más, que es ‘La épica del padre’, que lo publiqué en 2002. Un libro que sale cuando estoy fuera de mí. Uno compensa, cuando falta algo. Y, fíjate, mis últimos libros tienen que ver con la memoria, a la que traigo con otras herramientas para extraer lo que había fermentado en mí. En mis inicios hay mucho de memoria, mucho olfato, mi primer libro, ‘Casa o Lobo’, es un ejemplo.
¿Y la literatura, en general?
La literatura me permitió el poder levantarme sobre mis pies; una estructura para levantarme anímicamente; la oportunidad de expresar cosas; me dio la aventura de leer y conocer; de reconocerme con una tradición poética venezolana; de reconocerme con otros poetas latinoamericanos y, sobre todo, me dio el lenguaje, que en mi caso es una búsqueda voraz que la hallé en la poesía… que me hizo ver qué robo de los otros (risas).
Entonces, sí ha robado…
Por supuesto (las risas continúan). Yo siempre fui una lectora voraz, que estaba tratando siempre de quitarle algo al otro que me permitiera avanzar. De hecho, creo que es eso la literatura: la vinculación intelectual apasionada por el lenguaje. Lastimosamente, eso ya quedó aplacado en mí.
¿Por qué?
Porque ya no tengo esa angustia, esa necesidad. Siento, y lo expresé en una
Lo que murió en mí fue lo literario”.frase, que “lo que murió en mí, fue lo literario”. No la poesía, me refiero a lo literario. Ahora me quedo tranquila con el pozo que tengo.
Ese pozo se fue llenando en el tiempo. ¿Con qué empezó?
La ligazón mía con la poesía, como escritora, tiene que ver en el momento en que estudiaba Letras, cuando trágicamente murieron dos hermanos míos. En ese momento justo estaba en unos seminarios estudiando a César Vallejo. Entonces, la muerte de mis hermanos con ese entendimiento que me brinda Vallejo, de que la poesía es la búsqueda del lenguaje, se hizo un solo cuerpo. Desde ahí busco lenguaje, lenguaje, lenguaje. Después, también necesité entender que la poesía es experiencia, y ahí me serví de los contenidos muy profundos de Blanca Varela. También, Luis Cernuda me enseñó muchísimo, aprendí que uno va en búsqueda de los libros. Ahí es cuando me di cuenta que soy como una mina. No te hablo de esconder tesoros, pero sí ese espacio que te permite escarbar profundamente para encontrar muchas cosas, contenidos. Eso es lo que me ha permitido ir matando a mis libros.
¿Cómo se mata a un libro?
Buscando el lenguaje. Es un ejercicio que se hace de forma sucesiva. Mira, son cosas que me cuestan explicar. Ponerle fe al lenguaje implica avanzar, y eso conlleva a destruir lo anterior. Por ejemplo, al inicio, en ‘Casa o Lobo’, está la muerte de mis hermanos, la casa materna que se destruye y necesito levantarla con las palabras. Con ‘Correo del corazón’ demuelo esa casa al abordar a Caracas, la experiencia cotidiana, lo banal. Así, sucesivamente, he matado libros.
Estudiaste arte, ¿verdad?
Sí, pintura y dibujo en la escuela del Estado de Aragua. Mis padres siempre me apoyaron y alentaban. La verdad, siempre quise ser artista, por eso era hasta un poco vaga, porque solo quería dedicarme al arte. Tenía buenas críticas, pero me di cuenta que eso no era lo mío. Ahí me decidí por la poesía, porque también leía muchísimo.
¿Pero sigues dibujando?
Sí, pero solo para mí.
¿Sientes que dibujas cuando el lenguaje no alcanza?
Uy, creo que sí. En estos tiempos de aridez venezolana he dibujado mucho, pero solo para mí, como lo he hecho siempre.
Pero en un inicio tú ilustrabas las revistas que fundaste…
Solo lo hice los dos primeros números de ‘Rastros’. Unos dibujos muy feroces.
Has calificado a tus dibujos. ¿Podrías calificar a tu poesía?
No. O sí: empecinamiento (risas). Claro, jamás me rindo, y sigo con ese espíritu anárquico (vuelve a reír). Retomando a lo que te decía de que dibujo para mí en estos tiempos, sabes que descubrí a la fotografía, que me ha ayudado muchísimo en estos tiempos difíciles.
¿Cómo?
Porque también me ayudan en la búsqueda del lenguaje. Porque con ella volví a encontrar la luz. Bueno, cuando hablo de fotografía me refiero a la digital, porque lo de revelar no me gusta. Soy muy impaciente, me gustan las respuestas rápidas. Sabes, mi mamá fue una gran fotógrafa. Tenía su cámara y vivía tomándonos fotos. Digitalicé todo su archivo, y descubrí que la belleza de su composición no estaba en los sujetos, sino en lo que estaba detrás de nosotros: un rincón de la casa, un pedazo de mueble, un objeto que habíamos olvidado.
Mencionaste la aridez que vive Venezuela. ¿Cómo afecta eso a tu poesía?
Hay que entender que la poesía venezolana, la reciente, la de jóvenes y mayores que escribimos en la actualidad, está atravesada por la cuestión política que vivimos, una circunstancia que nos conlleva a la circunstancia de estar presos en una tragedia histórica. Hay poetas muy lúcidos que toman esto como una preocupación. En mi caso, me dije que yo no me voy rendir, que puedo escribir y llegar desde la belleza de la ficción a los grupos vulnerables, a los niños, por ejemplo, como contándoles un cuento. Me dije: “solo voy a llegar a lo que toca la luz”, y eso es lo que comparto.
Perfil
Yolanda Pantin
° Poeta, dramaturga y editora venezolana (Caracas, 1954). Recibió el premio Fundarte de Poesía de la Alcaldía de Caracas, en 1989; en México el premio Poetas del Mundo Latino Víctor Sandoval, en 2015, del Seminario de Cultura Mexicana por su obra general; y en España el premio Casa de las Américas de Poesía, en 2017. Ha sido residente de la fundación Rockefeller y obtuvo la beca Guggenheim.
Tomado de La Hora.
La poesía es un país donde te mudas, lleno de dudas y de aprensiones, junto a unos vecinos, que por decir algo son difíciles. Donde todos hablan distintos lenguajes y a la vez se van inventando, y sufriendo una metamorfosis, cada tanto tiempo hablan distinto. En ese tratado disperso parece que nadie ni se mira ni se saluda hay un celo estrecho y pesado que se repite en el aire. Algunos son aventajados eruditos porque han alcanzado un lenguaje poético adecuado, expresivo, tienen "su time," mientras otros no logran descifrarlos, aunque usen las mismas palabras pareciera un universo paralelo que los divide. Tienen un creciente, y extenso vocabulario, que ayuda a la imaginación a expresarse. Desarrollan un arsenal de hábitos musicales y un ritmo, pausas, acentuación, lectura y relectura etc. etc. Se expresan en imágenes sin preámbulos, sin florituras, ni frases hechas que abunden en excesos de inteligencias, de ditirambos con giros elaborados en una finura de capas acartonadas, exceso de bambalinas. Buscan la poesía en el fondo de una teatralidad del texto que tratan, en el argumento, en las emociones y vivencias, y no en el exceso de verbalismos. Allí fluye la poesía en una sencillez que atrapa la sorpresa del lector, en la arquitectura de un texto que se siente, que se palpa, que dibuja emociones en la lectura y deja un mensaje, un sentimiento latente. A la poesía le sobran maneras para reinventarse, y lo hace cada dia desarrolla mas sensibilidad mirándose a si misma.
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