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| Imagen tomada de Cuaderno Waldhuter |
Un poema que escribí en los años noventa a Sylvia Plath.
QUERIDA SYLVIA
La muerte parecía bella
cuando Sylvia Plath habló con ella
solo pudo llevarse una hermosura
porque la música intuida no abandona la vida
la poesía es el seguro hospitalario
de las suicidas y las musas
es un tintineo de píldoras conceptivas
en los pasillos del mal
Conocemos la muerte, cómo no
¿quién no sabe de ella? Es un monumento natural
a Sylvia la hemos visto en fotos de falsa travesía
pero la incorporamos a los asuntos del espíritu
como cuando te enamoras de un lugar
ubicado entre párrafos
No era tan bonita: era genial
No era tan buena: era normal
Su poesía es como un camión que te arrastra
por toda la autopista
hasta que te deja una pierna por allá
cabeza de calabaza, zapatos distanciados en el monte
y el resto del cuerpo entregado
como en blancura de refrigerador
a unas estrellas que quien sabe si están
brillando también para tu carne rota
Ella jamás leerá esto, menos mal
tendría que recordarme desde el hueso
por equis causa, porque no le gustaron mis palabras
y alguien me ha traducido fatalmente
Sylvia: cuando el pobre lava ¡llueve!
Muerte: te encantan las poetas
¿A quién le amarga el dulce?
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| José Pulido. Fotografía de Gabriela Pulido Simne |
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CREO QUE TODO SE HA REVUELTO, SEÑOR.
Armando te fuiste y nos toca acompañarnos en este dolor.
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