Un poema que escribí en los inicios del nuevo siglo. Está en el libro Nunca es un artificio el viejo exilio. Hoy se lo dedico a un amigo recién fallecido: José Carlos De Nóbrega. La fotografía final es de Carlos Ayesta
ESOS AMIGOS DE UNO
No podemos escuchar todo lo que suena
hay un céfiro tan suave que no soporta nichos
como el aliento de una monja soñando
Habremos percibido las angustias ajenas
creyendo que era música
Molesto en conciliábulos he dejado mi zona del nacer
venían criminales, venían estafadores, venían los ladrones
venían las crueldades
se iban la luz, el agua, la certeza
la decencia, la sinceridad
Lamento que mi compadre también se haya ido
Éramos compadres porque bautizábamos libros
Teníamos esa amistad de reírnos del mal
de hablar como dictando salmos deleitosos
leíamos por placer a los mismos autores
supimos escarmenar a Whitman en John Donne
usando la ironía tropical que fluía en la Caracas de Manuel Caballero
Llegamos a alcanzar tanta humildad en lo sensible
que acompañando emocionados a Manuel dijimos “sí acepto”
a la desesperante belleza de la poesía de Hanni Ossott
sobre cualquier crepúsculo e inclusive:
una belleza más bella que un soneto perdido llorado por el Dante
Nuestra hermandad venía de épocas de hambre luminosa
y siempre nos decíamos como llenos de vida interminable
“si ves un ángel sacando con ímpetu su espada
inclina tu cabeza y no le implores”
Creía que yo vivía a unas pocas manzanas de su hogar
y que había olvidado su amistad hasta el punto
de no visitarlo en el hospital donde encalló
(en el lodo blanco de las sábanas hundido
la popa del colchón destrozada contra los peñones de la orina)
he debido decirle que estoy más allá de un océano
y aunque viviera a un paso, a medio metro,
no habría tenido ganas de ser un bulto más en su ceguera
ni orar en reclinatorio prematuro por unas piernas
que ya se habían marchado
nunca hubiera podido cruzar su hinchada soledad
y aún me descompone aquella nota irreal de despedida
“Me voy como los peces que se vuelven pescado. Te dejo mis libros y mis discos”.
No sé dónde los irán a poner
José Pulido
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José Pulido. Fotografía de Gabriela Pulido Simne |
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