Toda literatura tiene obras extravagantes, que generalmente reposan en el rincón más polvoriento de las bibliotecas sin que nadie las lea en décadas o siglos, al menos hasta que a los Diógenes de los libros nos da por husmear entre sus páginas. Uno de mis más extraños descubrimientos recientes es "Historia de un muerto" de Francisco Calcagno. Este autor hispano-cubano nació en 1827, cuando la isla era una provincia española, y murió cuando ya era una república independiente, aunque su temor ante la posibilidad de que Cuba acabara siendo absorbida por Estados Unidos, laminando su cultura hispana (como ocurrió en gran medida en Filipinas), le llevó a exiliarse a Barcelona, donde publicó la segunda edición de la obra que aquí os traigo. Calgagno fue hijo de médico, y aunque él se dedicó a la literatura y el periodismo, fue siempre un materialista convencido que utilizó la imprenta para divulgar sus ideas.
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| Francisco Calcagno |
"Historia de un muerto", publicada por primera vez en 1875 y reeditada en 1898, es una extrañísima obra literaria donde, desde la perspectiva del cadáver, nos va contando todo el proceso de descomposición post mortem con detalle bastante escabroso. "La religión pretende decirnos á donde va el alma; la química, hasta donde puede, nos revela en su árido lenguaje lo que se hace de la materia; el asunto es digno de pluma más idónea, y por eso nos sorprende que antes no se haya tratado de vulgarizarlo", nos dice el autor. Pero lo más inusual es que el texto trasciende la divulgación cienfífica para adoptar los modos de la ficción y dejarse llevar, incluso, en algunos capítulos, por raptos líricos, sustituyendo la prosa de la mayor parte del texto por el verso rimado. Así podemos ver convertido en poema esta dramática escena bien propia de un cuento de Edgar Allan Poe, de la que solo reproduzco un pequeño fragmento:
"(Respirando con dificultad.)
Más raro el aire cada vez se muestra,
¡Y la sed me devora!
Mas ¿para qué llamar? Aquí, á mi diestra,
Pone el agua Consuelo:
La alcanzaré.
(Quiere moverse y no puede; trata de levantar un brazo y se encuentra impedido.)
Pero ¿qué es esto? ¡Cielo!
(Separa los codos, tocando por ambos lados)
¡Un muro! y otro; ¿en dónde estoy? Sin duda
Sueño hallarme cautivo:
La falta de salud...
(Trata de alzar la cabeza y se hiere contra la tapa del ataúd; entonces reconoce, donde se halla, y da un grito sordo, ahogado, horrible, quedando desfallecido.)
¡Pero esto... esto!... esto es un ataúd.
¡Ah, santo Dios!... ¡me han enterrado vivo!
(Momento de silencio hasta que vuelve en sí.)
¡Que horror!... ¡socorro! venga alguno, acuda
Pronto, pronto, yo muero... ¡Oh, suerte cruda!...
Mas ¿cómo pude?... ¡ah, sí!... recuerdo ahora;
Yo estaba enfermo, en cama... quedé yerto...
La horrible catalepsis, esa ha sido
La enfermedad traidora;
Un síncope fatal solo el oído,
Solo el cerebro me dejó despierto!
El médico... ¡insensato!
Palpándome un momento dijo:—«¡Ha muerto!»
Luego escuché sollozos y gemidos;
El lúgubre aparato
Lentamente empezó. Yo enmudecía
Con espanto y terror...y luego... luego
Sentí que movía,
Que me alzaban... ¡era hora de enterrarme!
Quise gritar, no pude...mudo, ciego
Quedé, ¿por qué á salvarme
Piadosa entonces no acudió la muerte?
¡Oh, Dios! mi horrenda suerte
Jamás ninguno concebir podría;
¡Vivo, morar donde los muertos moran!"
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Armando BOIX (1966). Formado en artes aplicadas, ha desarrollado una carrera profesional como dibujante técnico y diseñador, al tiempo que, desde 1994, empezaba a publicar sus primeros relatos y artículos en fanzines y revistas. Dirigió la revista especializada en cine fantástico Stalker y ha recibido diversos premios literarios, como el Gran Angular de novela juvenil por El Jardín de los Autómatas (1997), el Pablo Rido de relatos o el Gigamesh de ensayo.
Sus últimos libros publicados son la novela La joven a la que amaban las hadas(2012), la antología El noveno capítulo y otros relatos (2014) y el volumen contres novelas cortas En calles oscuras (2015).
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