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| Portada de la revista Playboy donde se publicó la primera parte de la novela |
Estimados Amigos
Hoy compartimos esta entrada con ustedes con motivo de la proyección el próximo domingo a las 11 AM en la Casa de la Estrella del filme Fahrenheit 451.
Esperamos disfruten del prólogo de Fahrenheit 451 y de la introducción a este de nuestro amigo Richard Montenegro.
Esperamos contar con su compañía este domingo para disfrutar de una buena película y de una buena tertulia dirigida por el escritor Javier Domínguez que compartirá con todos los asistentes sus experiencias con el filme y la obra de Ray Bradbury.
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| Ray Bradbury y una imagen del Epcot Center |
Hay escritores que siempre han estado contigo de alguna u otra forma. Son unos miembros más de la familia y aunque a veces puedan fastidiarte siempre te proporcionaran grandes momentos. Uno de esos autores de mi familia es Ray Bradbury (Waukegan, Illinois, 22 de agosto de 1920 - Los Ángeles, California, 5 de junio de 2012). Un autor querido por la extraña forma de hablar del futuro, un futuro donde las máquinas están muy al fondo y donde las sensaciones son el espinazo de la historia.
Recuerdo como las primeras lecturas de Bradbury junto a mi padre hicieron que poco a poco se convirtiera en parte de la familia. Como no hacerse familiar de alguien que podía escribir de Marte y mantener un gran amor por el ratón Mickey. Siempre me llamó la atención verlo en las fotografias, muchas veces, junto a alguna figura de Mickey. Algo perfectamente entendible al saber que Ray era amigo de Walt Disney.
RetroBites: Ray Bradbury (1968) | CBC
Recuerdo como una vez como después de leer un trozo de Crónicas Marcianas le pregunte a mi padre como serían los pueblos marcianos, obviando toda la información acumulada por las sondas para la época, y él dijo:
En una casa donde los libros se aman, leer una novela como Fahrenheit 451 se convertía en una angustia de tinta y papel de la cual no era posible escaparse hasta el final. Por lo que después de concluir su lectura era inevitable preguntarse:
¿A qué temperatura arden las ideas?
Una pregunta que en Venezuela hoy no esta de más hacerse
Richard Montenegro
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Fuego Brillante
El Prólogo de Ray Bradbury a Fahrenheit 451 en 1993
Cinco petardos y luego una explosión.
Eso describe poco más o menos la génesis de Fahrenheit 451.
Cinco cuentos cortos, escritos durante un período de dos o tres
años, hicieron que invirtiera nueve dólares y medio en monedas de diez centavos en
alquilar una máquina de escribir en el sótano de una biblioteca, y acabara la
novela corta en sólo nueve días.
¿Cómo es eso?
Primero, los saltitos, los petardos:
En un cuento corto, «Bonfire», que nunca vendí a ninguna revista,
imaginé los pensamientos literarios de un hombre en la noche anterior al fin del
mundo.
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| Portada de la primera edición original de Fahrenheit 451 |
Escribí unos cuantos relatos parecidos hace unos cuarenta y cinco
años, no como una predicción, sino como una advertencia, en ocasiones
demasiado insistente. En «Bonfire», mi héroe enumera sus grandes pasiones.
Algunas dicen así:
«Lo que más molestaba a William Peterson era Shakespeare y Platón y Aristóteles y Jonathan Swift y William Faulkner, y los poemas de, bueno, Robert Frost, quizá, y John Donne y RobertHerrick. Todos arrojados a la Hoguera. Después imaginó las cenizas (porque en eso se
convertirían). Pensó en las esculturas colosales de Michelangelo, y en el Greco y Renoir
y en tantos otros. Mañana estarían todos muertos, Shakespeare y Frost junto con
HuxIey, Picasso, Swift y Beethoven, toda aquella extraordinaria biblioteca y
el bastante común propietario ... »
No mucho después de «Bonfire» escribí un cuento más imaginativo,
pienso, sobre el futuro próximo, «Bright Phoenix»: el patriota fanático
local amenaza al bibliotecario del pueblo a propósito de unos cuantos miles de libros condenados a la hoguera. Cuando los incendiarios llegan para rociar
los volúmenes con kerosene, el bibliotecario los invita a entrar, y en
lugar de defenderse, utiliza contra ellos armas bastante sutiles y
absolutamente obvias.
Mientras recorremos la biblioteca y encontramos a los lectores que
la habitan, se hace evidente que detrás de los ojos y entre las orejas de todos
hay más de lo que podría imaginarse. Mientras quema los libros en el césped del
jardín de la biblioteca, el Censor Jefe toma café con el bibliotecario del
pueblo y habla con un camarero del bar de enfrente, que viene trayendo una jarra de humeante café.
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| Ray Bradbury en 1950 |
-Hola, Keats -dije.
-Tiempo de brumas y frustración madura -dijo el camarero.
-¿Keats? -dijo el Censor jefe -. ¡No se llama Keats!
-Estúpido -dije -. Éste es un restaurante griego. ¿No es así,
Platón?
El camarero volvió a llenarme la taza. -El pueblo tiene siempre
algún campeón, a quien enaltece por encima de todo... Ésta y no otra es la raíz de
la que nace un tirano; al principio es un protector.
Y más tarde, al salir del restaurante, Barnes tropezó con un anciano
que casi cayó al suelo. Lo agarré del brazo.
-Profesor Einstein -dije yo.
-Señor Shakespeare -dijo él.
Y cuando la biblioteca cierra y un hombre alto sale de allí, digo:
-Buenas noches, señor Lincoln ...
-Buenas noches, señor Lincoln ...
Y él contesta: -Cuatro docenas y siete años ...
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| Portada de la revista Playboy donde se publicó la segunda parte de la novela |
El fanático incendiario de libros se da cuenta entonces de que todo
el pueblo ha escondido los libros memorizándolos. ¡Hay libros por todas
partes, escondidos en la cabeza de la gente! El hombre se vuelve loco, y la
historia termina.
Para ser seguida por otras historias similares: «The Exiles», que
trata de los personajes de los libros de Oz y Tarzán y Alicia, y de los
personajes de los extraños cuentos escritos por Hawthorne y Poe, exiliados todos en
Marte; uno por uno estos fantasmas se desvanecen y vuelan hacia una muerte
definitiva cuando en la Tierra arden los últimos libros.
En «Usher H» mi héroe reúne en una casa de Marte a todos los
incendiarios de libros, esas almas tristes que creen que la fantasía es perjudicial
para la mente.
Los hace bailar en el baile de disfraces de la Muerte Roja, y los
ahoga a todos en una laguna negra, mientras la Segunda Casa Usher se hunde en un
abismo insondable.
Ahora el quinto brinco antes del gran salto.
Hace unos cuarenta y dos años, año más o año menos, un escritor
amigo mío y yo íbamos paseando y charlando por Wilshire, Los Angeles, cuando
un coche de policía se detuvo y un agente salió y nos preguntó qué estábamos
haciendo.
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| Cartel del filme Fahrenheit 451 |
-Poniendo un pie delante del otro -le contesté, sabihondo.
Ésa no era la respuesta apropiada.
El policía repitió la pregunta.
Engreído, respondí: -Respirando el aire, hablando, conversando,
paseando.
El oficial frunció el ceño. Me expliqué.
-Es ¡lógico que nos haya abordado. Si hubiéramos querido asaltar a
alguien o robar en una tienda, habríamos conducido hasta aquí, habríamos
asaltado o robado, y nos habríamos ido en auto. Como usted puede ver, no
tenemos auto, sólo nuestros pies.
-¿Paseando, eh? -dijo el oficial -. ¿Sólo paseando?
Asentí y esperé a que la evidente verdad le entrara al fin en la
cabeza.
-Bien -dijo el oficial -. Pero, ¡qué no se repita!
Y el coche patrulla se alejó.
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| Portada de La revista de la fantasía y ciencia ficción. Mercury Press, 1963, Vol 24, No 5. Ilustracion de Joe Mugnaini. titulada Ray Bradbury and Mars. |
Atrapado por este encuentro al estilo de Alicia en el País de las
Maravillas, corría casa a escribir «El peatón» que hablaba de un tiempo futuro en el
que estaba prohibido caminar, y los peatones eran tratados como criminales. El
relato fue rechazado por todas las revistas del país y acabó en el Reporter la
espléndida revista política de Max Ascoli.
Doy gracias a Dios por el encuentro con el coche patrulla, la
curiosa pregunta, mis respuestas estúpidas, porque si no hubiera escrito «El peatón»
no habría podido sacar a mi criminal paseante nocturno para otro trabajo en la
ciudad, unos meses más tarde.
Cuando lo hice, lo que empezó como una prueba de asociación de
palabras o ideas se convirtió en una novela de 25.000 palabras titulada «The Fireman»,que me costó mucho vender, pues era la época del Comité de
Investigaciones de Actividades Antiamericanas, aunque mucho antes de que Joseph McCarthy saliera a escena con Bobby Kennedy al alcance de la mano para
organizar nuevas pesquisas.
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| Portada de la revista Playboy donde se publicó la tercera parte de la novela |
En la sala de mecanografía, en el sótano de la biblioteca, gasté la
fortuna de nueve dólares y medio en monedas de diez centavos; compré tiempo y
espacio junto con una docena de estudiantes sentados ante otras tantas
máquinas de escribir.
Era relativamente pobre en 1950 y no podía permitirme una oficina.
Un mediodía, vagabundeando por el campus de la UCLA, me llegó el sonido
de un tecleo desde las profundidades y fui a investigar. Con un grito de
alegría descubrí que, en efecto, había una sala de mecanografía con máquinas
de escribir de alquiler donde por diez centavos la media hora uno podía
sentarse y crear sin necesidad de tener una oficina decente.
Me senté y tres horas después advertí que me había atrapado una
idea, pequeña al principio pero de proporciones gigantescas hacia el
final. El concepto era tan absorbente que esa tarde me fue difícil salir del
sótano de la biblioteca y tomar el autobús de vuelta a la realidad: mi casa, mi
mujer y nuestra pequeña hija.
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| La familia Bradbury en 1958. de izquierda a derecha , Bettina, 3, Ray, Ramona, 7, Susan, 8, y Marguerite |
No puedo explicarles qué excitante aventura fue, un día tras otro,
atacar la máquina de alquiler, meterle monedas de diez centavos, aporrearla
como un loco, correr escaleras arriba para ir a buscar más monedas, meterse
entre los estantes y volver a salir a toda prisa, sacar libros, escudriñar
páginas, respirar el mejor polen del mundo, el polvo de los libros, que desencadena
alergias literarias. Luego correr de vuelta abajo con el sonrojo del
enamorado, habiendo encontrado una cita aquí, otra allá, que metería o embutiría en mi
mito en gestación. Yo estaba, como el héroe de Melville, enloquecido por la
locura. No podía detenerme. Yo no escribí Fahrenheit 451, él me escribió a mí.
Había una circulación continua de energía que salía de la página y me entraba
por los ojos y recorría mi sistema nervioso antes de salirme por las manos. La
máquina de escribir y yo éramos hermanos siameses, unidos por las puntas de los
dedos.
Fue un triunfo especial porque yo llevaba escribiendo relatos cortos
desde los doce años, en el colegio y después, pensando siempre que quizá nunca
me atrevería a saltar al abismo de una novela. Aquí, pues, estaba mi
primer intento de salto, sin paracaídas, a una nueva forma. Con un entusiasmo
desmedido a causa de mis carreras por la biblioteca, oliendo las
encuadernaciones y saboreando las tintas, pronto descubrí, como he explicado antes, que
nadie quería «The Fireman». Fue rechazado por todas las revistas y
finalmente fue publicado por la revista Galaxy, cuyo editor, Horace Gold, era más
valiente que la mayoría en aquellos tiempos.
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| Portada de la edición más popular en Venezuela de la novela de Bradbury. Ediciones Orbis, 1985 |
¿Qué despertó mi inspiración? ¿Fue necesario todo un sistema de
raíces de influencia, sí, que me impulsaran a tirarme de cabeza a la máquina
de escribir ya salir chorreando de hipérboles, metáforas y símiles sobre fuego,
imprentas y papiros?
Por supuesto: Hitler había quemado libros en Alemania en 1934, y se
hablaba de los cerilleros y yesqueros de Stalin. Y además, mucho antes, hubo
una caza de brujas en Salem en 1680, en la que mi diez veces tatarabuela Mary Bradbury fue condenada pero escapó a la hoguera. Y sobre todo fue mi formación romántica en la mitología romana, griega y egipcia, que
empezó cuando yo tenía tres años. Sí, cuando yo tenía tres años, tres,
sacaron a Tut de su tumba y lo mostraron en el suplemento semanal de los periódicos
envuelto en toda una panoplia de oro, ¡y me pregunté qué sería aquello y se
lo pregunté a mis padres!
De modo que era inevitable que acabara oyendo o leyendo sobre los
tres incendios de la Biblioteca de Alejandría; dos accidentales, y el
otro intencionado. Tenía nueve años cuando me enteré y me eché a llorar.
Porque, como niño extraño, yo ya era habitante de los altos áticos y los
sótanos encantados de la biblioteca Carnegie de Waukegan, Illinois.
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| Ray Bradbury en 1923 en Waukegan |
Puesto que he empezado, continuaré. A los ocho, nueve, doce y
catorce años, no había nada más emocionante para mí que correr a la biblioteca
cada lunes por la noche, mi hermano siempre delante para llegar primero. Una
vez dentro, la vieja bibliotecaria (siempre fueron viejas en mi niñez) sopesaba
el peso de los libros que yo llevaba y mi propio peso, y desaprobando la
desigualdad (más libros que chico), me dejaba correr de vuelta a casa donde yo lamía
y pasaba las páginas.
Mi locura persistió cuando mi familia cruzó el país en coche en 1932
y 1934 por la carretera 66. En cuanto nuestro viejo Buick se detenía, yo salía
del coche y caminaba hacia la biblioteca más cercana, donde tenían que vivir
otros Tarzanes, otros Tik Toks, otras Bellas y Bestias que yo no conocía.
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| Ray Bradbury en 1975 |
Cuando salí de la escuela secundaria, no tenía dinero para ir a la
universidad.
Vendí periódicos en una esquina durante tres años y me encerraba en
la biblioteca del centro tres o cuatro días a la semana, y a menudo
escribí cuentos cortos en docenas de esos pequeños tacos de papel que hay repartidos
por las bibliotecas, como un servicio para los lectores. Emergí de la
biblioteca a los veintiocho años. Años más tarde, durante una conferencia en una
universidad, habiendo oído de mi total inmersión en la literatura, el decano de
la facultad me obsequió con birrete, toga y un diploma, como «graduado» de la
biblioteca.
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| Un fotograma del filme Fahrenheit 451 |
Con la certeza de que estaría solo y necesitando ampliar mi
formación, incorporé a mi vida a mi profesor de poesía y a mi profesora de
narrativa breve de la escuela secundaria de Los Angeles. Esta última, Jermet Johnson,
murió a los noventa años hace sólo unos años, no mucho después de informarse
sobre mis hábitos de lectura.
En los últimos cuarenta años es posible que haya escrito más poemas,ensayos, cuentos, obras teatrales y novelas sobre bibliotecas,
bibliotecarios y autores que cualquier otro escritor. He escrito poemas como Emily Dickinson, Where Are You? Hermann Melville
Called Your Name Last Night In His Sleep.
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| Ray Bradbury en 1966 |
Y otro reivindicando a Emily y el señor Poe como mis padres. Y un
cuento en el que Charles Dickens se muda a la buhardilla de la casa de mis
abuelos en el verano de 1932, me llama Pip, y me permite ayudarlo a terminar
Historia de dos ciudades. Finalmente, la biblioteca de La feria de las tinieblas
es el punto de cita para un encuentro a medianoche entre el Bien y el Mal. La
señora Halloway y el señor Dark. Todas las mujeres de mi vida han sido
profesoras, bibliotecarias y libreras. Conocí a mi mujer, Maggie, en una
librería en la primavera de 1946.
Pero volvamos a «El peatón» y el destino que corrió después de ser
publicado en una revista de poca categoría. ¿Cómo creció hasta ser dos veces
más extenso y salir al mundo?
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| Caricatura de Ray Bradbury realizada por Lou Romano |
En 1953 ocurrieron dos agradables novedades. Ian Ballantine se
embarcó en una aventura arriesgada, una colección en la que se publicarían las
novelas en tapa dura y rústica a la vez. Ballantine vio en Fahrenheit 451 las
cualidades de una novela decente si yo añadía otras 25.000 palabras a las primeras
25.000.
¿Podía hacerse? Al recordar mi inversión en monedas de diez centavos
y mi galopante ir y venir por las escaleras de la biblioteca de UCLA a la
sala de mecanografía, temí volver a reencender el libro y recocer los
personajes. Yo soy un escritor apasionado, no intelectual, lo que quiere decir que
mis personajes tienen que adelantarse a mí para vivir la historia. Si mi
intelecto los alcanza demasiado pronto, toda la aventura puede quedar empantanada
en la duda y en innumerables juegos mentales.
La mejor respuesta fue fijar una fecha y pedirle a Stanley Kauffmann, mi editor de Ballantine, que viniera a la costa en agosto. Eso aseguraría,
pensé, que este libro Lázaro se levantara de entre los muertos. Eso además de
las conversaciones que mantenía en mi cabeza con el jefe de Bomberos,
Beatty, y la idea misma de futuras hogueras de libros. Si era capaz de volver
a encender a Beatty, de dejarlo levantarse y exponer su filosofía, aunque fuera
cruel o lunática, sabía que el libro saldría del sueño y seguiría a Beatty.
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| Ray Bradbury en los 50s |
Volví a la biblioteca de la UCLA, cargando medio kilo de monedas de
diez centavos para terminar mi novela. Con Stan Kauffmann abatiéndose
sobre mí desde el cielo, terminé de revisar la última página a mediados de
agosto.
Estaba entusiasmado, y Stan me animó con su propio entusiasmo.
En medio de todo lo cual recibí una llamada telefónica que nos dejó estupefactos a todos. Era John Houston, que me invitó a ir a su
hotel y me preguntó si me gustaría pasar ocho meses en Irlanda para escribir el
guión de Moby Dick.
Qué año, qué mes, qué semana.
Acepté el trabajo, claro está, y partí unas pocas semanas más tarde,
con mi esposa y mis dos hijas, para pasar la mayor parte del año siguiente
en ultramar. Lo que significó que tuve que apresurarme a terminar las
revisiones menores de mi brigada de bomberos.
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| Cartel del filme Moby Dick |
En ese momento ya estábamos en pleno período macartista- McCarthy
había obligado al ejército a retirar algunos libros «corruptos» de las
bibliotecas en el extranjero. El antes general, y por aquel entonces presidente
Eisenhower, uno de los pocos valientes de aquel año, ordenó que devolvieran los
libros a los estantes.
Mientras tanto, nuestra búsqueda de una revista que publicara partes
de Fahrenheit 451 llegó a un punto muerto. Nadie quería arriesgarse con
una novela que tratara de la censura, futura, presente o pasada.
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| Bee Duffell (izq) y Francois Truffaut en el set de Fahrenheit 451 (1966) |
Fue entonces cuando ocurrió la segunda gran novedad. Un joven editor de Chicago, escaso de dinero pero visionario, vio mi manuscrito y lo compró por cuatrocientos cincuenta dólares, que era todo lo que tenía. Lo publicaría en los número dos, tres y cuatro de la revista que estaba a punto de lanzar.
El joven era Hugh Hefner. La revista era Playboy, que llegó durante
el invierno de 1953 a 1954 para escandalizar y mejorar el mundo. El resto es
historia. A partir de ese modesto principio, un valiente editor en una nación
atemorizada sobrevivió y prosperó. Cuando hace unos meses vi a Hefner en la
inauguración de sus nuevas oficinas en California, me estrechó la mano y dijo:
«Gracias por estar allí». Sólo yo supe a qué se refería.
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| Ray Bradbury en su oficina en 1987 |
Sólo resta mencionar una predicción que mi Bombero jefe, Beatty,
hizo en 1953, en medio de mi libro. Se refería a la posibilidad de quemar
libros sin cerillas ni fuego. Porque no hace falta quemar libros si el mundo
empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe. Si el
baloncesto y el fútbol inundan el mundo a través de la MTV, no se necesitan
Beattys que prendan fuego al kerosene o persigan al lector. Si la enseñanza
primaria se disuelve y desaparece a través de las grietas y de la ventilación de
la clase, ¿quién, después de un tiempo, lo sabrá, o a quién le importará?
No todo está perdido, por supuesto. Todavía estamos a tiempo si
evaluamos adecuadamente y por igual a profesores, alumnos y padres, si hacemos
de la calidad una responsabilidad compartida, si nos aseguramos de que al
cumplir los seis años cualquier niño en cualquier país puede disponer de una
biblioteca y aprender casi por osmosis; entonces las cifras de drogados, bandas callejeras, violaciones y asesinatos se reducirán casi a cero. Pero
el Bombero jefe en la mitad de la novela lo explica todo, y predice los
anuncios televisivos de un minuto, con tres imágenes por segundo, un bombardeo sin
tregua.
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| Ray Bradbury en la Máquina del tiempo |
Escúchenlo, comprendan lo que quiere decir, y entonces vayan a sentarse con su hijo, abran un libro y vuelvan la página.
Pues bien, al final lo que ustedes tienen aquí es la relación
amorosa de un escritor con las bibliotecas; o la relación amorosa de un hombre
triste, Montag, no con la chica de la puerta de al lado, sino con una mochila de
libros. ¡Menudo romance! El hacedor de listas de «Bonfire» se convierte en el
bibliotecario de «Bright Phoenix» que memoriza a Lincoln y Sócrates, se transforma en
«El peatón» que pasea de noche y termina siendo Montag, el hombre que
olía a kerosene y encontró a Clarisse. La muchacha le olió el uniforme y le
reveló la espantosa misión de un bombero, revelación que llevó a Montag a
aparecer en mi máquina de escribir un día hace cuarenta años y a suplicar que le
permitiera nacer.
-Ve -dije a Montag, metiendo otra moneda en la máquina -, y vive tu
vida, cambiándola mientras vives. Yo te seguiré.
Montag corrió. Yo fui detrás.
Ésta es la novela de Montag.
Le agradezco que la escribiera para mí.
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| Ray Bradbury en 2008 |
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Richard Montenegro. Perteneció a la redacción de las revistas Nostromo y Ojos de perro azul; también fue parte de la plantilla de la revista universitaria de cultura Zona Tórrida de la Universidad de Carabobo. Es colaborador del blog del Grupo Li Po: http://grupolipo.blogspot.com/. Es autor del libro 13 fábulas y otros relatos, publicado por la editorial El Perro y la Rana en 2007 y 2008; es coautor de Antología terrorista del Grupo Li Po publicada por la misma editorial en 2008 , en 2014 del ebook Mundos: Dos años de Ficción Científica y en 2015 del ebook Tres años caminando juntos ambos libros editados por el Portal Ficción Científica. Sus crónicas y relatos han aparecido en publicaciones periódicas venezolanas tales como: el semanario Tiempo Universitario de la Universidad de Carabobo, la revista Letra Inversa del diario Notitarde, El Venezolano, Diario de Guayana y en el diario Ultimas Noticias Gran Valencia; en las revistas electrónicas hispanas Alfa Eridiani, Valinor y Gibralfaro, Revista de Creación Literaria y de Humanidades de la Universidad de Málaga y en portales o páginas web como la española Ficción Científica, la venezolana-argentina Escribarte y la colombiana Cosmocápsula.
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Actualizada el 01/12/2023
Magnifico !!! Me has hecho disfrutar de este documento de una manera muy particular. Gracias. Y felicitaciones !!
ResponderEliminarMuchas gracias Cónsul Leonardo por dejar tus palabras en nuestro blog. Bienvenido a nuestra isla digital y espero que sigas disfrutando de nuestro trabajo.
EliminarFahrenheit 451 le dio un vuelco a mi vida. A mis 15 años vi la película por TV, fue como una sacudida que me hizo despertar de un largo sueño. De niña había sido lectora de poesía, de cuentos, fábulas, pero con el correr del tiempo eso se fue apagando en mí, hasta que vi la película. Me di cuenta que me faltaban demasiados libros por leer, que habían muchos libros que debían ser leídos, se renovó en mí una sed por leer, por aprender, por enterarme, por "simplemente" disfrutar, que no se ha acabado. Hoy en día soy maestra bibliotecaria, no uso grandes estrategias, solo intento invitar a los niños a ver, revisar, tocar, oler, imaginarse las cosas, "enamorarse" de los libros. Gracias Richard Montenegro por publicar este artículo, me encantó... gracias Ray Bradbury por dejar que "Fahrenheit 451" lo escribiera a él.
ResponderEliminarMuchas gracias Grethel por visitar este espacio y compartir tus experiencias aquí
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